Поэт-коньяк

Я – коньяк. Мне всего шесть лет. Я молод и полон энергии.

Друзей пока мало. Но есть один конкретный друг, бывший поэт, он часто меня вспоминает. А в последнее время прямо никак забыть не может. Я-то рад общению, но его жалко, дурака. Непонятно, кто кого имеет.

Он неплохой, идейный, чистый – словом, проблемный. Воля у него сильная – плоть слаба. Во мне находит успокоение, хлещет литрами, спустил все, что скопил. Я как бы и рад, что помогаю, но, с другой стороны, он вырабатывает у меня комплекс вины. Выпариться мне, что ли?..

Нет, ну если он не видит своего будущего, у меня-то оно есть – мне надо жить, стареть. А у него другие планы. Точнее, нет таковых.

Довольно неприятно, что одни мной побеждают страх, а другие видят во мне причину всех своих бед. Женщины ненавидят – за мужчин. Возможно, поэтому потом сами напиваются…

Говорят, женский алкоголизм неизлечим. БРЕД СИВОЙ КОБЫЛЫ! То, как женщина умеет побеждать привязанность и зависимость, вызывает зависть даже у потусторонних сил. Уж мне поверьте – я с ними знаком.

Я – коньяк, но меня перестали пить с умом: либо глупо смакуют, либо тупо хлещут. Ну да, у сильных людей – сильные слабости. Хотя о человеке можно судить еще и по тому, перед чем он бессилен. И что? Проснулась совесть, как она печальна?

Я – коньяк, и не хочу мудреть из-за идиотов. Хочу стареть и стоить дорого. И не менять завтрашнюю мудрость на сегодняшнее благополучие!

P. S. А поэта жалко.